原来母爱，我为何多年后才懂？

原来我没懂母爱

如果说成长是一本书，那么在我过往的篇章里，“母爱”这个词，曾被我用最潦草、最想当然的笔触写过无数次，我以为，母爱是清晨厨房里飘出的饭菜香，是放学时校门口那个熟悉的身影，是书包里永远温热的牛奶，是生病时额头上那只温暖的手，我理所当然地享受着这一切，心安理得地认为，这就是母爱全部的模样——一种无声的、理所当然的、环绕着我的温暖。

直到那个蝉鸣聒噪的夏天，我才猛然惊觉，原来,我从未真正读懂过它。

那年我即将升入初三，学业的压力像一张无形的大网，将我紧紧包裹，空气中弥漫着焦躁与不安，而我的母亲，似乎也成了这份不安的催化剂，她不再仅仅是那个温柔的守护者，而化身为一个严格的“监工”。

“这道题怎么又错了？昨天不是才讲过吗？”她的声音里带着一丝压抑不住的火气。 “别磨蹭了，快去背单词，都几点了？”她的催促声像针一样，扎在我本就紧绷的神经上。 “手机给我，中考前不许再玩了！”她的语气不容置疑,像一道冰冷的命令。

我叛逆的心被彻底点燃，我们之间爆发了前所未有的争吵，我冲她吼：“你为什么总是逼我！你根本就不懂我！”她也红了眼眶，嘴唇颤抖着，却一个字也说不出来，只是将我的手机重重地摔在桌上，转身走进了自己的房间,关上了那扇门。

那一刻，房间里只剩下我和冰冷的沉默，我赌气地坐在书桌前，却一个字也看不进去，愤怒、委屈、不解……种种情绪在我心中翻江倒海，我开始恨她的不理解，恨她的严苛,恨她剥夺了我最后的喘息空间。

夜深了，我口渴得厉害，鬼使神差地，我走向了厨房，想倒杯水，经过母亲的房门时，门缝里透出一丝微弱的光，我犹豫了一下,轻轻推开了门。

母亲正坐在书桌前，台灯的光晕下，她的背影显得格外单薄，她没有睡，而是在台灯下，借着微弱的光，专注地写着什么，我悄悄走近，才发现她手里拿着的，是我的错题本，她正用不同颜色的笔，在旁边认真地做着批注,旁边还摊开着好几本厚厚的辅导书。

那一刻，我的心像被什么东西狠狠地揪了一下，我看见她因为长时间写字而微微弓起的背，看见她鬓角不知何时冒出的几根银丝，看见她因为疲惫而轻轻揉捏太阳穴的手，她不再是那个与我争吵的“监工”，她只是一个为了我的未来,笨拙地想尽一切办法的母亲。

我看见她在错题本的空白处，用娟秀的字迹写着：“这道题是孩子易错点，明天再给他讲讲类似的题型，用画图法可能更容易理解。” 我又看见另一页上写着：“最近孩子压力大，明天早上给他做他爱吃的葱花饼，再加个荷包蛋。”

原来，她每一次的严厉，背后都是无数个夜晚的焦虑与备课；她每一次的催促，都藏着她对我未来的殷切期盼，她不是不懂我，她只是用她认为最正确的方式，为我铺就一条看似平坦的路，而我，却只看到了路途的荆棘，却忽略了背后那双为我披荆斩棘的手,早已伤痕累累。

我默默地退了出去，回到自己的房间，泪水无声地滑落，我拿起那杯准备喝的水，水温正合适，就像她一直以来给予我的爱，不烫嘴,却刚好温暖我的心。

第二天早上，我像往常一样走出房间，餐桌上摆着香喷喷的葱花饼和荷包蛋，母亲像什么也没发生过一样，温柔地说：“快吃吧，别凉了。”我看着她，眼眶一热，走过去,从背后轻轻地抱住了她。

她身体一僵，随即放松下来，用手拍了拍我的背，轻声说：“快吃饭，要迟到了。”

我用力地点点头，大口大口地吃着，每一口都充满了说不出的滋味，原来，母爱不是简单的三餐四季，它藏在每一个为我熬夜的深夜里，藏在每一句严厉的责骂背后,藏在每一个看似平凡却饱含深意的细节里。

母爱，是一本需要用一生去品读的书，我曾以为读懂了封面，却从未翻开过内页，直到那个夜晚，我才真正开始翻阅，才发现字里行间，写满了她对我深沉、无言,却又无比热烈的爱。

原来，我真的没懂母爱，而现在，我愿用余生的时光，去读懂她,去爱她。