原来我没懂满分作文，究竟如何写出满分？

原来我没懂

记忆的画卷徐徐展开,童年是那片最明媚的底色，而在这片底色上，爷爷的身影，总与那把旧藤椅、一壶酽茶和一杆长长的烟枪联系在一起，那时的我，总觉得他身上萦绕着一股挥之不去的、呛人的烟草味，像一张无形的网，将他与我们隔开。

我不懂,我不懂为什么爷爷总爱一个人坐在阳台上，对着日头一坐就是一下午，任凭我们如何呼唤，他也只是摆摆手，从喉咙里挤出含混的“等会儿”，我不懂他为什么总是沉默寡言，脸上的皱纹像干涸的河床，深邃得望不到底，我只知道，那股烟味让我咳嗽，让我皱眉，让我下意识地躲得远远的，我以为，他就像那把沉默的藤椅，固执、陈旧，只属于他自己。

我的世界是鲜活的、喧闹的，是追逐嬉戏的笑声，是动画片里绚烂的色彩，是妈妈端上餐桌时飘来的饭菜香，爷爷的世界，似乎只有那片被烟枪点燃的氤氲，和一片寂静的落日，我们之间，隔着一道名为“代沟”的鸿沟，而我，心安理得地站在鸿沟的这一端，对他报以不解。

直到那个蝉鸣聒噪的夏天,一切都变了，爷爷病了，很重，从医院回来后，他再也无法自如地拿起那杆陪伴了他大半生的烟枪。

家里变得异常安静,曾经，我最讨厌的烟味消失了，空气里只剩下消毒水的味道，冰冷而刺鼻，爷爷的藤椅空了，阳台落满了灰尘，我站在门口，望着那片熟悉的角落，心里竟生出一种前所未有的空落，原来，那股我曾极力躲避的烟味，早已渗透在我成长的每一个缝隙里，成了家的味道。

我鼓起勇气,走到爷爷床边，他瘦得脱了形，曾经有力的手臂如今只剩下一把枯柴，他看着我，浑浊的眼睛里竟闪过一丝光亮，像孩子般怯生生地问：“囡囡，你……讨厌爷爷抽烟吗？”

我的心猛地一颤,所有的不解与埋怨，在这一刻都化作了酸涩，我摇摇头，眼泪却不争气地掉了下来，我握住他冰冷的手，那双手，曾把我高高举起，曾为我削过无数个苹果，此刻却微弱得像一片风中的落叶。

“爷爷，我不讨厌了，”我哽咽着说，“我以前不懂。”

那一刻,爷爷眼中的光亮黯淡了下去，他长长地叹了口气，仿佛卸下了千斤重担。“是啊，你以前不懂，这烟，抽的不是味道，是寂寞啊。”他缓缓说道，“你爸爸小时候，我工作忙，顾不上家，你长大了，又有自己的朋友，我一个人坐在这里，看着太阳升起又落下，心里空得慌，这烟枪一点，那股呛人的味儿一上来，好像心里也跟着踏实了点，不那么冷清了。”

原来,那呛人的烟雾，是他对抗孤独的武器；那沉默的背影，是他无声的陪伴；那缭绕的烟圈，是他与岁月对话的方式，我曾以为，那是他与我们隔绝的屏障，却从未想过，那恰恰是他用自己笨拙的方式，守护这个家的证据，他用自己的寂寞，换来了我们的欢声笑语。

我懂了,懂了那些午后他凝望的落日，是想念远方的儿女；懂了他眼角的皱纹，是岁月刻下的爱的痕迹；懂了他沉默的背影，是扛起整个家庭的重量，他不是不懂我们，而是太懂我们，所以选择用最沉默的方式，给予我们最广阔的空间。

夕阳透过窗户,为爷爷苍白的脸庞镀上一层柔和的金光，我为他倒了一杯温茶，像他曾经无数次为我做的那样，茶香袅袅，仿佛取代了那股久违的烟草味，成了此刻最温暖的气息。

原来,我没懂，不懂那深沉如海的爱，就藏在最平淡的日常里，藏在那些被我忽略的细节里，我终于读懂了，读懂了沉默背后的深情，读懂了平凡岁月里，那一份最厚重、最无言的守护，这份迟来的懂得，像一束光，照亮了我记忆中所有模糊的角落，也照亮了我未来的路。